Ich werde alt! Freitagfrüh, nach dem rituellen Joggingauslüften meines Zigarettenkonsums, erwischte mich der Ischias-Nerv. In prehistorischer Primatenhaltung schlich ich aus der Dusche, teste kurz an, die Tastatur zu treffen oder einen Bleistift zu halten – und gab dann mit einem leichten Fiepen zwischen den Lippen auf. Zeit, darüber nachzudenken, mit freundlicher Unterstützung von Jimmy Beam und meheren unsortierten Packungen aus der Küchenapotheke, dass ich eigentlich nicht mehr soviel Zeit habe, die Punkte auf einer imaginären und pubertären RTL-Männerliste abzuhaken. Dafür habe ich ja jetzt, was ich als moderner Mann verdiene: Ross Antony. Kreischend, heulend, flennend. Danke RTL.
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